Comme les livreurs de pizzas, les professeur·es à domicile sont confronté·es aux vicissitudes des portes fermées. Interphones, code, double code, badge, l’accès aux immeubles est réservé. Hier, la porte ne s’ouvrait pas, en dépit des injonctions du jeune homme dont j’entendais la voix par l’interphone, à tirer “hyper fort” et de mes tentatives de tractions musclées. Survient une dame que j’accueille en sauveuse alors qu’elle tire un trousseau de son sac. Pas de bonjour en réponse au mien mais un regard soupçonneux et un j’vous connais pas. Je me présente, professeure de français, je viens pour donner un cours à Bidule. Qui c’est ça Bidule?, j’le connais pas. C’est votre voisin du tantième. Connais pas. J’insiste, elle me rendrait un grand service cette dame si elle me laissait entrer car la porte est difficile à ouvrir comme elle le sait. Elle grogne, normalement je ne devrais pas, traverse rapidement le hall, s’enferme chez elle à double tour. Il m’a fallu attendre 57 ans pour inspirer une fois la méfiance, et je me demande ce qui se serait passé si j’étais noire et livreuse de pizzas. C’est un effet du privilège blanc, être entrée malgré tout dans l’immeuble, mais surtout, de l’attitude imbécile de cette femme, pouvoir rire.
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