Le XXe siècle est gluant, qui nous colle encore aux fesses un quart de siècle après celui des massacres mondiaux. La France a-t-elle jamais cessée d’être vichyste? Le blond borgne a crevé; détestable face livide en noir et blanc imprimée sur les affiches électorales de mon enfance, on me disait qu’il n’était rien, qu’un salaud, un nationaliste rance, un pourri de para pour qui personne n’aurait l’idée d’aller voter. Mais c’était sans compter les élites restées vichystes de ce pays de larbins bochophiles et coloniaux dont les (derniers?) avatars sont aujourd’hui à la tête de l’état. Ils l’ont nourri, engraissé, lustré, dédiabolisé. Passé du treillis au costard trois pièces, ils l’ont accueilli parmi eux, au mess des ordures où l’on se partage le gâteau politique, les souliers vernis pataugeant dans le sang des racisé·es. Maintenant on s’étonnerait des éloges qu’ils tressent autour de son cadavre sans être gênés de l’odeur? Non, on s’est habitué aux simagrées de leur déshonneur. Attention, ces singes au derrière rouge à force de se le faire botter par les semelles à clous de l’extrême-droite ne sont pas comme les singes: ils sont méchants.