Village serré autour de l’église, de la mairie, maisons de grosses pierres solides, persiennes colorées, toits d’ardoises sous le ciel gris. Un cours d’eau traverse, assez large, c’est une rivière. Une berge aménagée pour la balade, l’autre habitée. Un pont haut sur lequel glisse le TER, un port de plaisance où les bateaux en attente se bercent. Les magnolias fleurissent dans les jardins. Les mimosas sont immenses, je pense à celui que nous avons planté tout petit chez nous. J’entends tôt le matin des chants d’oiseaux que je ne reconnais pas. L’écriture se fait, quotidien labeur de la couvaison.