Impression d’être une boule de neige au milieu d’une avalanche, que tous les mots du monde déboulent en vrac sans ordre ni hiérarchie les miens roulés avec ceux des autres, inaudibles à moi-même dans le brouhaha général. Se raccrocher à la branche qui pointe (ce site en est une), serrer ferme ou bien tout lâcher pour le silence? J’étais une petite fille taiseuse qui lisait des livres, me souviens que c’était façon de bulle assourdissant les bavardages autour de moi. Ce qui se parlait dans les livres étaient la vie, imprimés des mots de sens et non de vent. Nostalgique de ces années, autour de la dizaine, où on te fiche la paix pourvu qu’à l’école ça roule et que tu laisses tranquilles les adultes bien contents de mener leurs affaires sans avoir souci de toi, l’enfant calme. Longs moments de pleine solitude brûlés à observer, réfléchir, sentir dans un détachement serein des choses sérieuses qui occupent tant les grands. Rares moments d’existence vraie.