Dans un petit restaurant du quartier Montparnasse d’il y a 25 ans. Quelques touristes mais une vie de quartier, ambiance joyeuse, décontractée, des habitués venant commencer au bistrot leur week-end. Pour eux, l’un de leur premier soir ensemble. Elle est amoureuse, il semble content d’être là avec elle. Leur conversation s’engage sur les uns et les autres du groupe d’intellectuels dont ils font partie. Elle est encore étudiante, ravie de se retrouver au milieu de chercheurs et chercheuses dont certaines ont fait les grandes écoles. Lui est maître de conférence dans une autre université. Il parle avec humour, légèreté, puis lui demande lequel de leurs copains elle trouve le plus sexy. Question étrange dans ce contexte de dîner amoureux, ne veut pas répondre. Que répondre d’ailleurs? Pas la moindre idée. Mais il est d’humeur légère, parait avoir envie de s’amuser, il insiste. Elle lui dit que c’est lui, naturellement, le plus sexy. Il insiste. Elle tente de dévier la conversation mais il veut savoir. Le plus sexy. Son nom. Maintenant. Sans mensonge. Dit qu’il ne se fâchera pas qu’elle peut le lui dire puisque c’est lui qui le demande. Elle sent que la soirée dévie vers quelque chose d’inconnu, à quoi elle n’est pas préparée. Il la questionne, se montre de plus en plus ferme, ne rit plus. Elle doit dire. Sous la pression, elle lâche le prénom d’un gars sympa qu’elle ne trouve pas particulièrement sexy mais puisqu’il faut absolument dire ça fera l’affaire. Il blêmit. Son visage se fige. Dit que puisque c’est comme ça elle n’a qu’à aller le retrouver l’autre, le sexy. Elle le sent envahi d’une colère froide. Ne sait comment rattraper cette soirée dont elle se faisait un bonheur. Se souvient d’un repas avalé dans une tension incroyable. Ne sait pas encore que cette violence lui est nécessaire pour la suite, pour la nuit.

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