Il y a dans ce pays un esprit de porte fermée, claquée au nez, un caractère d’obstruction qui fait considérer le moindre sourire comme une anomalie, la main tendue comme une probable arnaque. Peut-être est-ce seulement l’air pollué de l’Île-de-France qui rend les gens d’ici renfrognés, recroquevillés dans leur bulle et insuffle aux petits chefs la folie des dictateurs. Rien de facile, rien qui aille de soi, la moindre démarche est une lutte que l’on vaincra à l’occasion en se montrant plus mordant, plus cinglant que celui ou celle qui se dresse devant vous, bien décidé à ne pas accéder à votre demande sans rien vouloir comprendre de votre situation. On passe des heures à se torturer les méninges pour trouver des voies de contournement, passer outre ces employéEs imbuEs de la demi-miette de pouvoir qu’ils ou elles s’octroient, ce pouvoir de rejeter, d’exclure, cette jouissance de gâcher la vie de l’autre par un imbécile non. Mesquinerie est le vrai nom de l’âme française dont certainEs se rengorgent. Ce mot de mesquin la langue l’a volé à l’arabe. Il n’y a pas de petits profits.