Tumeur d’un blanc laiteux baignant dans le grisé, œil dans l’œil du sein. Sur l’écran tu regardes la tâche à peine effrangée au contour; fixée elle te fixe telle l’araignée sur le mur fraîchement repeint. Les mots du médecin détonnent sur la fébrilité de ses gestes. Il parle regardant ailleurs, tapotant le clavier. Tu nommes silencieusement allongée sur la table d’examen : tumeur. Tu le sais, tu la vois. Les examens à venir détermineront sa morbidité. Statistiquement tu devrais t’en sortir, mais. Dans cette blancheur incongrue rongeant la matière du cliché radiologique tu lis tout ce que le docteur ne déchiffre pas : ces empêchements d’être, ces luttes sourdes contre ce qui te tire depuis si longtemps du côté de l’effacement, de ta propre disparition. Dix années de vie violente de harcèlement suspicieux d’écrasement psychologique. L’enfant tant aimé qui se love dans la maladie comme dans un sein amer.